于是我唱起《不是白雪》来，我还唱当时流行的短歌：《西风吹起的时候，我等着你》；然后我又大声朗诵霍米亚科夫的悲剧里叶尔麦克对着星星呼吁的一段；我还在想一首感伤的诗，我甚至想好了全诗的最后一行，都用：“啊，齐娜伊达！齐娜伊达！”可是毫无结果。而且快到午餐的时候了。我走下山谷里去，山谷里有一条窄狭的泥沙小路，弯弯曲曲地通到城里。我顺着这条小路走去……我的背后响起了低低的马蹄声，我回头一看，不由自主地站住了，脱下帽子：我看见父亲和齐娜伊达。他们并排骑着马过来。父亲整个身子弯向她那边，一只手撑着马的脖子，他微微笑着，正在跟她讲话；齐娜伊达默默地听着，严肃地埋下她的眼睛，她的嘴唇紧紧地闭着。起先我只看见他们两个人，但是没有多久，别洛夫佐洛夫也从山谷转弯的地方出现了，他穿了一身带披肩的骠骑兵的制服，骑一匹直冒热汗的黑马。这匹骏马摇着头，鼻子喷气，慢慢地跳起来：骑马的人连忙拉住它，用踢马刺踢它往前走。我闪在一边。父亲勒一把缰绳，离开了齐娜伊达，她慢慢地抬起眼睛望他，两个人都跑过去了……别洛夫佐洛夫跟在他们后面飞奔过去，他的军刀铿锵地响着。“他的脸红得像龙虾，”我心里想道，“她呢……为什么脸色那么苍白？她骑了一早晨的马——脸色倒苍白了？”
第二天早晨，我起得很早。我自己削好一根手杖，就动身到郊外去。我说我是出去散步遣愁。天气非常的好，晴朗，可又不太热：爽快、清凉的微风吹拂着大地，而且恰到好处地呼啸着，舞动着，把一切都吹动了，却又连什么都没有扰乱。我在山上、林中盘桓了很久，我并没有感到幸福——我从家里出来的时候，就有意让忧郁支配我的心灵，可是青春，美好的天气，清凉的空气，畅游的欢乐，静静地躺在茂密的青草地上的舒适倒在我心里占了上风；我记起了那些我永远忘不了的话，那些接吻的回忆。我想起齐娜伊达无论如何对我的决心和我的英雄气概总不能不重视，这又使我感到愉快……“在她眼里看来，别人也许都比我好，”我想，“让他们去罢！他们只是空说愿意做什么，可是我真的做过了……而且还有什么事情我不愿意为她做呢！……”我的想象开始在活动了。我想象：我怎样从敌人手里救出她来，我怎样满身鲜血地从监牢里把她抢救出来，又怎样倒在她的脚下死去。我想起了挂在我们客厅里的那幅图：麦莱克·阿及尔带走麦其尔达……可是这个时候，我的注意力让一只带斑纹的大啄木鸟吸引了，它正顺着桦树的细树干匆忙地往上爬，并且带点担心的样子从细树干后面探出头来瞧瞧——一会儿向右望，一会儿向左望，好像一个音乐家从大提琴的颈部后面向外张望似的。
我加快脚步走回家去，刚好赶上午餐的时候。父亲早已换好衣服，梳洗好，容光焕发地坐在母亲的圈手椅旁边，用流畅的、响亮的声音给她念一篇《Journal des Débats》上的小品文。可是母亲并不专心在听，她看到我，就问我一整天在哪里，又说她不喜欢我常常跑到莫名其妙的地方去，跟莫名其妙的人待在一块儿。“我一个人在散步，”我正想这样回答母亲，可是我看看父亲，不知道为了什么缘故，就不做声了。
